他看着那个男孩，张扬的、朝气蓬勃的少年人，被包裹在金红色的风中，伸长了手臂大笑并欢呼着；他的鼻尖上沾着薄汗，榛色的眸中飞扬着骄傲的色彩，乱七八糟的黑发在狂风中向后支棱着，恰好是他平时自己最喜欢摆弄成的模样。人们冲他尖叫起哄，庆祝这又一次的辉煌胜利，高呼着男孩的名字。
“詹姆·波特，”他们喊道，“格兰芬多！”
歌声逐渐淡了下来，扫把上的身影忽而坠落进一片灰色的雨中，他透过雨幕吃力地分辨着男孩金红色的斗篷，然而那笑声仍在不断远去，直至虚无缥缈仿若山谷背面的遥遥轻响；他无用地怒吼着，寻觅着，撕心裂肺着，而回声被雨湮没再无踪迹。
他猛地醒了过来。
小天狼星有时候并不真正知道他为什么仍活着，为什么在阿兹卡班混沌又清醒地活了十二年，为什么那些摄魂怪的折磨于他而言好像并无甚么作用。然而他的心底又是那么清楚地明白为什么。就像他清楚地知道，雨中那道金红色的笑声，为什么如影随形地在他灰色的梦里，活了二十四年。
